Está muerta la hormiga

está muerta la hormiga
está sierva
está mariposa

la tarde lleva fláccidas nalgas
sobre tembladeras rojas

es una muchacha que cohabita con su ritmo
o el coito del sol y la llovizna

yo muero
un día sin flecha ni fecha en el camino
fétidas presencias
oh aire
auras cloacales
¿qué buscáis?
¿por qué venís presurosas
de las axilas sub-versivas de la noche
a llenar de gotas fescales mi universo?

Abril 85